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Déjame que te cuente esto de que se me patina la lengua por tu clavícula, eso de que me baila cancioncillas porno en tus muñecas y por último esto de que estoy ebria por la falta de tus caricias.
 ¿En serio crees que puedes oir algo mejor o más bonito?
Búscalo y luego me cuentas eso de que mis versos tristes encienden hasta tus noches más oscuras y también aquello de que quieres que encienda con mi mechero la inconsciencia de tus actos más obscenos y poco éticos.
 ¿Ves?
Es el alcohol el que habla borracho por mis venas, apagando las pocas luces que pueda tener y dejándonos a oscuras en esta inmensidad caliente, como si del infierno se tratara.
 Y entonces, puestos ya a morir de esta manera, quiero morir en tus brazos y gritando tu nombre y haciéndote el amor y la guerra como si no hubiese mañana, o al menos no importase . . .

  Y dime tú que cosa más cerda esta haciendo con nosotros el tiempo. . .